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Esta casa
En cada caja recuento los objetos que fueron tocados, absorbidos...
Permanecerán los añicos del plato y el susto de mi hija;
los trozos del mosaico donde sepulté un nombre;
la desidia que siempre volvía a ciertas horas;
el sexo lejos de la noche y todo lo que no termina.
Esta casa que huele a distancia quedará con la puerta abierta.
Será inútil decir
que aquí vivió alguien que sabía soñar,
que tenía pájaros en las manos,
y un Oporto sin descorche.
Será inútil repetirse lo que no tuvo sentido,
la otra oportunidad de dejar vacante
lo que siempre era lejano.
Cerraduras atoradas,
celosías que mienten a la luz,
aullidos de gata que no duerme,
que no duermo,
y grito...
Esta casa será otra casa
ausente de lo mío.
Comentarios
deshora.
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