Desde la primer frase me senti cautivado y creo que todas las imagenes y letras de este texto supieron mantener esa expectativa haasta el ultimo momento, bien escrito, bien logrado, consiso y corto, logra bien su cometido...
| Ella, la Tristeza |
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| Escrito por Arabella Salaverry |
| Lunes, 13 de Julio de 2009 00:00 |
 Allí está, derramada sobre el sillón, languideciendo. Sus ojeras hablan de noches inconclusas, o de sueños teñidos de sombras. Muy pálida. Y contrasta su palidez de años veintes con el rojo violento de su bata. A ratos juega con la cinta también roja de la banda con la que se ata la cintura. Pero no llega a ser un movimiento consciente. Es nada más para no llorar también con las manos. La corona un enjambre de abejas monótonas que dan vuelta sin pausa alrededor de su cabeza. Flaca. Más que flaca y sin ganas de moverse. Ni siquiera pestañea. Y está tan absurdamente asordinada, que no se entera de las lágrimas y los mocos que le cubren la cara.
Quisiera acompañarse con la música. Tal vez Liszt, algo de jazz o un tango. Pero la energía se le ha ido escurriendo y no desea siquiera pensar en moverse. La más desteñida idea la perturba. Le gusta el tacto de la bata. La toca suavemente, como quisiera ser ella tocada, y no se identifica con sus dedos. Ella toca, pero no siente lo que toca, es ella pero desde una mano ajena y de pronto no sabe si es ella o es lo que soñó que podría ser ella. Flaca. Bien podría terminar escapándose por un desagüe. Le teme a las duchas, sus enemigas cotidianas. Al sol también y a los pericos que se empeñan en llenar el aire de sonidos. Su cara lavada le huye al maquillaje. Tal vez un vaso de agua o de esperanza la diluyan. No se sabe si necesita amigos. O mejor dejarla así, tranquila, que tome el ritmo que quiera, que se adapte a las circunstancias. Lo único preocupante tal vez es su indolente insolencia. Ha llegado y tiene varios días allí, echada, sin hablar con nadie, ni compartir sus planes. No se sabe si está confundida, si su visita será breve o si ha resuelto quedarse como si la hubiesen invitado, mejor aún, como si estuviese en casa propia.
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