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Más que domingo
Dos infelices respiraban en aquella banca del parque y no hacían más que mostrarse su infelicidad uno al otro. Era domingo. Y el anciano sentado en uno de los extremos de la banca tenía la esperanza de que ese día fuera más que domingo y menos que monotonía, porque los domingos eran buscados por la nada para festejar. Recordó las carreras de caballos.
Las manos comenzaron a temblarle. Continuó recordando, apoyando la barbilla sobre su bastón, recordando la espera, esperando el recuerdo del hipódromo, de la carrera del año 57, del Indian Tango que él montaba en aquella ocasión, y Marianito sentado al otro extremo de la banca, recién llegado al parque y ya enojado porque ese día tenía que ser más que domingo y menos que aburrimiento. Porque era el único día en que su papá tenía tiempo para jugar con él. Sin embargo, el padre había preferido ir a jugar a solas con Margarita allá al rincón. Con ella siempre jugaba a montar a caballo, y a su hijo Marianito lo dejaba con el caballo de palo, aquel caballo tan feo que le había traído de regalo de uno de sus tantos viajes al extranjero. ¿O fue que lo compró en uno de los almacenes del barrio y se inventó la historia para ilusionar al niño? Marianito cruzó los brazos. Nunca había visto jugar a su papá con su mamá como jugaba con Margarita, la empleada de los Guido. Tal vez porque los sándwiches que ella hacía eran más ricos que los de mami. Seguramente. Ya hasta de imaginárselos, le estaba dando hambre. Y qué hambre, como para comerse una torre de sándwiches de jamón y queso, no, mejor un castillo de jamón y queso. Pero el padre nada que venía y Marianito hambriento, hambriento y aburrido y además de eso, obediente, tan obediente que esperaba callado en aquel extremo de la banca, y en aquel otro extremo el anciano levantando su barbilla del bastón. El niño sorprendido miró la cara del Indian Tango tallada en el puño del bastón. Otro caballo de palo. Otro domingo menos que domingo.
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